Mai no podré ser pintora, pare, va dir
només obrir la porta de
casa. Mai.
Era
el primer dia com a alumna de l’Escola Superior de Belles Arts. Encara no havia
passat mitja hora i ja sabia que havia errat el camí. Va deixar la carpeta i
l’estoig sobre el llit i es va fer una cua descuidada als cabells.
—I bé, què ha passat?, va
preguntar el pare. Un dia de classe no és suficient per saber que no t’agrada.
—Jo no he dit en cap
moment que no m’agradi. Vull ser pintora. Sempre ho he volgut ser i vaig
estudiar molt per treure bona nota i poder entrar a aquesta carrera, va dir la
noia mossegant-se les pells de les ungles.
—Aleshores, què passa? No
t’entenc Helena. Tens capacitat, un gran sentit de l’estètica i ets bona
dibuixant. On és el problema?
L’Helena es va tirar sobre
el sofà i va posar la “tele”. No tenia gana ni ganes de parlar. Només volia
estar sola sense que el pare se n’anés del seu costat. Era tan absurd el motiu
del seu abandó, però tant, que ben segur no l’entendrien. Ni a ella ni al motiu
que l’havia impulsat a prendre la decisió de deixar de fer el que sempre havia
desitjat. De les seves mans sempre en sortia el que volia i era capaç de
dibuixar amb quatre línies i gran precisió el que tenia al cap.
—Rosa, vine, mira que diu
la nena, que vol deixar la carrera.
La mare va aparèixer amb
el davantal posat, els ulls molt oberts i la suor al front. S’eixugava les mans
a un drap de cuina arrugat i vell. La
noia va fer un salt i es va posar davant seu. Mireu-me, va dir, què veieu? Ells
se la miraven de dalt a baix, desconcertats. Era evident que no entenien res.
La cara, va dir l’Helena, mireu-me la cara. Es van apropar per veure-la millor.
—I ara, què veieu? Podia
notar l’alè de tabac del pare i l’olor de ceba de les mans de la mare.
—Rosa, va, comença tu.
—A veure, va dir la mare,
els ulls blaus amb…lentilles noves. Les orelles… No t’hauràs fet un altre
forat? Ah, no, tampoc no és això. Les dues pigues sota l’ull dret…
La paciència de l’Helena
s’acabava. Sempre la perdia quan més la necessitava. Sempre, menys quan agafava
pintura i pinzells i jugava amb ells i els feia anar per on volia. Era capaç de
donar vida a un paper o a una tela amb poques pinzellades encertades, barrejant
olis i materials diferents, aconseguint textures i formes amb facilitat. Fins i
tot ja li havien demanat tres quadres per una exposició col·lectiva i s’havien
venut a la primera, sense dificultat. Se’n sentia molt orgullosa i els pares,
també.
—No em digueu que no ho
veieu, va cridar la noia. No em digueu que no. No m’enganyeu. Salta a la vista.
El nas! Mireu bé el meu nas!!
El pare i la mare se’l van
mirar. La mare va començar a plorar. I el pare va dir què cony li passa al teu
nas, Helena? Jo el veig com sempre: petit i bonic. Tu, Rosa, hi veus res de
diferent al nas de la nena? La mare negava amb el cap mentre anava cap a la
tauleta del telèfon.
—Tu ho has dit pare: petit
i bonic. No puc ser pintora amb aquest nas.
La mare rebuscava entre les seves targetes i el pare es va deixar caure
al sofà. S’aguantava el cap amb les mans.
—No em deixeu sola! Veniu,
mireu el meu nas! La part més ben feta de la meva cara. El nas. La classe…
Només entrar-hi ja ho he vist. Tots, tots tenien el nas gran o aixafat o tort.
Tots menys jo.
Va seure a la catifa, les
cames creuades. Va agafar un paper de la tauleta de la sala, un llapis i es va
posar a dibuixar rostres amb nassos deformes.
─Mireu. Mireu-lo bé!, va
dir cridant, segur que la inspiració entra pel nas, amb l’aire que respirem. A
ells sempre els entrarà més inspiració que no pas a mi. Què no ho veieu? No em
mireu així!, va dir traient-se les sabates i els mitjons i els va llençar amb
força desmesurada contra la taula del menjador. Després va prémer i rebregar el
seu nas amb força fins que les gotes de sang van caure sobre l’estora. Va mirar
la samarreta i, en veure-la tacada de vermell, va començar a estirar-la fins
que la va estripar.
─Mai, mai no podré pintar
com els altres. Mai!!
Amb el llapis feia gargots
sense sentit sobre els pantalons blancs i a la pell de les mans i els braços,
fins deixar-ne marques vermelloses. El pare la va agafar per les mans amb força
i el llapis va caure a terra. L’Helena, amb els peus descalços, el va trepitjar
i en va sentir la punta de grafit, afilada com una navalla, que se li clavava a
la planta del peu i un rajolí de sang feia un riu a terra. Sentia la veu
llunyana del pare que li deia que el millor era que ara descansés, que després
de dormir veuria les coses d’una altra manera, que eren els nervis del primer
dia a la Universitat, que el que passava era que ella era molt bonica i,
probablement, els altres alumnes no ho eren tant si tenien el nas gros i mal
parit, que ella quedaria millor a les fotografies de les inauguracions de les
mil exposicions que faria arreu del món.
Aquella veu coneguda
sortia com d’un túnel fosc i, per ella, eren només paraules inconnexes, mots
sense sentit. Només contava el dolor que tenia al peu i al nas, aquell nas que
sentia ridícul i que continuava sagnant com si tingués vida. Les paraules
ronques no la tranquil·litzaven i volia deslliurar-se de les mans que
l’engrapaven. Va cridar.
─Deixa’m anar! Deixa’m!
I d’una empenta va tirar el pare al
sofà. Es va treure els pantalons guixats i els va trencar d’una estrebada. La seva roba bruta i trencada s’escampava per
tot el menjador. Anava cap a la porta per donar-se un cop al nas i trencar-lo
definitivament. Es va aturar en sentir la mare parlant per telèfon:
—Doctor Bofarull, la veu
de la Rosa era
trista i ofegada, sóc la mare de l’Helena Ros. Si us plau, ràpid, enviïn una
ambulància. La meva filla ha tingut un nou brot.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada